El relato de su boca .

Había tomado un lápiz en el ímpetu frenético de trazar las línea correctas para dibujar la perfecta marca de su boca. 

El detalle de la grieta ,justo en el medio. Las arrugas resecas en la parte gruesa del labio inferior,y hasta captar esa leve humedad que surgía entre ambos ,como un volcán escondido ,naciendo del centro de una flor. 

Toda la habitación,llena de bollos estrujados,maldecidos y maltrechos. 

El inútil intento,vez tras vez,de plasmar esa boca más allá del recuerdo que se desvanece a lo largo de los temerosos segundos.

No podía detenerse.

Aún con la luz de la vela apagándose ya frente al atril envejecido. Aún cuando la noche y el día parecen sucederse sin benevolencia. Entendió de pronto que se estaba volviendo loco. 

Pero que locura era esa? 

Que diagnóstico había en aquel frenesí imparable de dejar prueba de haber vivido ,por un momento,la felicidad? 

La respuesta estaba en esa sonrisa. 

La que había sido regalada solo para él. Aún cuando el mundo caía,y cuando no había nadie más para sostenerlo. 

Aún así se detuviera el tiempo ,y estallara el planeta en cientos de pedazos y plagas, y muertes y cajones apilados.

Aún cuando los mares se abrieran y se secaran ,y las estrellas calleran todas ,y la tierra partida se tragara a los viejos y a los niños ,y los autos chocaran y las parturientas expiraran en llantos trágicos y remotos …

Aún cuando todos murieran y corriera bajo sus pies un río de sangre,un río de lágrimas…era esa sonrisa. Era ese suspiro fugando elocuente frente a sus ojos ,el relato necesario para explicar su soledad que lo ensombrecia incluso desde el mismo día en qué había nacido ,y lo acompañaría hasta el día de su última exhalación ,mientras la carbonilla se deshacía entre sus blancos dedos.